Семь на восемь

Эх, уважаемый мужчина,
Что же так-то?
Ведь я пишу про осень и про душу,
А Вы - про тряпки.
По-вашему, причина,
Ясный день, понятна,
Она ползет наружу.
А женщина? Тут взятки гладки?

Вы мыслите, что женщина -
Она кокетка,
Пустая голова, без линий?
А лето – подиум для платьев?
Раз женщина, есть трещина?
Одни наряды? Профурсетка?
Э, батенька! Вас, просто, клинит.
Не в платье счастье!
 
А я писала, что моя душа
Страдает осенью,
Не принимает сей сезон,
Про душу я писала, не про вещи:
В каком я платье хороша,
Какой пройтись мне поступью,
Какая сумочка, какой фасон.
А ТАК мужчины принимают женщин!

Эх, Вы мужчины!
Смотрите, как на кокеток.
Не любит осень?
Значит, ум забит вещами.
Да, Вы набрались всякой чертовщины,
Нарисовали для себя марионеток.
Мозги включите, семь на восемь!
И думайте, а не сканируйте глазами!

И в заключенье, нет, не осень!
Все равно не осень!
Нет, осень не моя пора!
Я – летний «рак» по знаку.
Пишу про душу, не про тряпки вовсе.
И не про платья, семь на восемь.
Лишь о душе мои слова,
Что очень близко мне по зодиаку.

(это стихотворение - не обида-ссора. Это ответ шуткой на шутку)