Я все меньше нуждаюсь в осени

Я все меньше нуждаюсь в осени...
Странный август порвал мне брюки,
и теперь я иду покромсанный
на молчание и на звуки.

Я все реже пытаюсь выходить
абсолютно больное сердце,
чьих пульсаций не ждут на выходе
те, кто смог у него согреться.

Я все хуже читаю графики
удивительных нарастаний
глупых страхов в душевном трафике
на развязках моих признаний.

Я все тише скриплю протезами
белых рифм по паркету ночи,
на котором тоску шартрезами
да абсентами всё курочил.

Я все выше тянусь из этого
надоевшего вусмерть света,
где обычная грусть поэтова
не находит во мне поэта.

Я все тоньше себя не чувствую...
Принимаю весну за август
и, давно по Европе буйствуя,
за покоем тянусь в Манаус.

Я все легче прощаюсь с душами
сподличавших и безразличных,
унесённых ветрами южными
к мертвой гавани для двуличных.

Я все строже к зиме нечаянной...
Остываю в горячем беге
за собой, средь людей отчаянным,
а в тиши возлежащем в неге.

Я все твёрже в своих исканиях,
и всё мягче в своих находках,
убеждающих, жизнь - скитание
примитивного на коротком.

Но в попытке вглядеться сызнова
в эту тень посредине ночи,
смерть мгновения кровью брызнула
и над миром веков хохочет...