Родные, поникшие лица,
опять этот скучный сюжет…
Что осенью падают листья, –
сказал каждый первый поэт.
Пейзажи сереют убого,
исполнены прежней виной…
И то, что тоска и тревога, –
сказал уже каждый второй.
Набрякли кромешные будни,
и днём тяжело, и в ночи…
О том, что спасенья не будет, –
и третий, и пятый молчит.
ноябрь 2017
***
© Copyright: Алексей Мартынов 57, 2020
Свидетельство о публикации №120083101447
Свидетельство о публикации №120083101447
Рецензии