День высыпается, как оливки из бочки.
Дробно прыгает по мраморным плитам.
Нам-растяпам не собрать ни минуты.
Листья магнолии преувеличены, как дворцовые слухи.
Стражники пальм навытяжку у ворот.
Жёсткие бороды, как платяная щётка.
Раскаленные крылья ласточек обжигают воздух.
Супротив никто и слова не скажет.
Потому как известно - ласточки вьют гнезда в самом ухе Аллаха
и щебечут ему о мирских делах.
Солнце - дамоклов меч и разделяет всё
на нежнейший цветок
и жестокосердную зелень.
Медной проволокой колючек
обнесены владения духов,
поселившихся у ручьев.
Как и все живое.
Их голубые руки воздеты к небу.
Лепет доносится лучше, чем стон муэдзина,
сраженного солнечной палицей на минарете.
Где-то внутри, глубоко в покоях
слушают благодать кувшинной воды.
День высыпается, как оливки из бочки
© Copyright: Миша Мицкевич, 2020
Свидетельство о публикации №120083008049
Свидетельство о публикации №120083008049
Рецензии