Она рисовала женщин

Она рисовала женщин,
Красивых, счастливых женщин,
Держащих в руках детишек, иль просто букет цветов

Она рисовала море,
Глубокое синее море,
И небо над этим морем,
И всё было ясно без слов.

А он рисовал картины
Такие, где мрак и холод,
Такие, где боль и голод,
Где горе и где война

И были его картины
Не куплены не единой,
Ни кто не хотел страданий,
В чем тлела его душа.

Она рисовала горы,
Высокие снежные горы,
И в окнах мороз узорный,
И полный камин огня.

Она рисовала ночи,
Все в звёздах красивых очень,
И небо, конечно же небо
И в небе всегда луна.

А он рисовал кошмары,
Злодеев, огонь пожаров,
И мостров и горы трупов
И не было им конца.

Душа его почернела,
Да впрочем кому есть дело,
Что там на душе кого то,
Что выгорела она.

И в этом огромном мире
Художники эти жили
Она рисовала счастье,
А он рисовал войну...

И как то совсем случайно -
Свела их судьба нечаянно,
И больше они не пишут
Ни бойню и не луну.

Она не рисует женщин,
Она не рисует море,
И небо уже забыто,
Коль счастье в реале есть...

И он не рисует кровью,
И он не рисует смертью,
Душа его излечилась
И кончилась боли смесь.