Мысль

     Луны обглоданный мосол,
Порой похожий на подкову,
Парил над головой Басё
И Лермонтова, и Глазкова.

     Живи в Орле, езжай в Уфу,
Но над тобой всё те же звёзды,
Что серебрили плащ Ду Фу
На всех китайских перекрёстках.

     Всё те же, только вот не те.
Ведь ясно даже и барану,
Что ниоткуда в пустоте
Жизнь в никуда мчит без стоп-крана.

     А те, которые не тут,
За толщей лет, что не приснится,
Выплёскивали в пустоту
Элементарные частицы.

     Они погасли и теперь
До вздоха крайнего на кромке
Заместо их гореть тебе
Ради забывчивых потомков.

     А для чего всё и зачем? –
Ответит только духом нищий
Шахидствующий злой чечен,
Или с ума сошедший Ницше.

     Но поиск смысла не по мне,
Хотя и я читал трактаты,
Но там чем больше, тем сложней,
Сложнее можно только матом!

     И термины там тот же мат,
Те же манады, I am sorry.
И не поймёшь где свет, где тьма –
Авторы перегрызлись в спорах,
Но это всё игры ума,
Только игры ума, не боле.

     Слова, слова, слова, слова,
Чем больше слов, тем смысла меньше,
Но сколь не говори «халва»,
Навряд ли досыта наешься.

     В окно рассматривая мирт,
С младых ногтей такой знакомый,
Мудрый познает целый мир,
На шаг не выходя из дома. 
 
     Друг мой, ведь ты не конь в пальто,
И я не выдуманный Мышкин.
Пора понять: слова – ничто,
А что – набитые лбом шишки.

     Только на опыте поймёшь,
Что в жизни истинно, что – ложно.
И только мыслящая вошь
Любит болтать пустопорожно.

     Гвоздь не забит, жена орёт,
И спиногрызы мОзги гложут.
Не усложняй всё наперёд,
И так всё в этом мире сложно.

     И сколько всем мозги не мыль,
Но вряд ли опровергнешь догму,
Что вся вселенная лишь мысль
В уме скучающего Бога…