Голоса – в голове. Лишь один из них – мой.
На закате охрипшая дрожь оказалась земной:
В ореоле стихии рассыпался кремень равнин,
Горизонтом событий свернулся сутулый раввин.
Крести-пиковый глянец прибило песчаной волной:
Мы – на том берегу. Но тот берег – не наш.
Протуберанец. V
© Copyright: Дмитрий Альтман, 2020
Свидетельство о публикации №120083006715
Свидетельство о публикации №120083006715
Рецензии