Как быстро пролетают вечера,
Обычных дней, и даже дней хороших,
Когда-то неизвестное вчера,
Уже сегодня стало нашим прошлым.
И нам, порой, сегодня не узнать,
Ни душу нашу и ни наше тело.
На нас ложится времени печать,
И вдруг болит, что раньше не болело.
И дней своих распутывая нить,
По памяти гуляя, словно в поле,
В попытке что-то в прошлом изменить,
Не можем мы избавиться от боли.
Но каждая взошедшая заря,
Надеждой манит, будто бы играя,
И в этой неизвестности живя,
Никак вчерашний день не отпускаем.
А день ушел куда-то, навсегда,
От нас навек закрытою страницей,
Но наша боль, как вечная беда,
Что в душах собираем по крупицам.
Как быстро пролетают вечера
© Copyright: Алекс Аллевин, 2020
Свидетельство о публикации №120083005412
Свидетельство о публикации №120083005412
Рецензии