Искусство

Молчу я о многом,
О том что не всем понятно,
Делюсь с теми,
Кому по факту и слушать то не приятно,
Что я вещаю,
Ощущение, что я один чего-то не знаю,
А все остальные живут с интересом,
С правильным привкусом, трудоголизма,
Как будто у них безконечная рабочая виза,
И я для них словно бездельник,
Для которого выходной идёт и в понедельник,
Занят невидимым безумством,
Называя это искусством,
И показывая это тем
Кто страдает от тяжелой работы,
Которые не в силах это воспринять,
Словно законсервированные шпроты
И вот представьте
Как трудно с такими делится,
Тем, что ты сумел в Жизнь притворится,
И прорваться за пределы, мне трудно,
Поделится с теми, с кем было бы обоюдно, 
С каждым днём всё нудно и нудно,
И ощущение что силы на исходе,
А ведь умственный труд он как и на заводе,
Только тяжелей,
После ещё долго остаёшься на взводе,
От внезапного потока идей,
Которые буквально разрывают твой мозг,
На куски,
Потому что пытаешься собрать воедино
Что разбито в дребезги,
И разбросано во всех временах,
Хотелось бы, чтоб отзовались эти строчки в сердцах,
Люди когда то поймут,
Насколько творчество нелегкий труд,
И когда закончится мой путь,
Я думаю смогут оценить,
Что я оставил тут