Поэт

Поэт, рождённый под звездой трагедий и печали,
Болезненных душевных ран и жизненных перепитий.
Он маску радости носил, его в ней люди признавали,
Когда внутри на части рвало буйство всех стихий.

Романтиком ходил под дождь босым по лужам.
Он верил в искренние чувства, излишне был раним.
И часто женщин он любил, которым был не нужен.
Чуть реже не любя кому-то очень был необходим.

И страхов человеческих его душа совсем не знала.
Пугала лишь беспомощная старость, будучи седым.
И даже мысль порой его средь ночи посещала,
Не плохо было бы красиво уйти из жизни молодым.

Так тесно было жить в миру, в себе - неприхотливо.
И за душою только горсть стихов, написанных его рукой.
Быть может от того ему казалось все не справедливо
И лишь в дурманящем вине он обретал покой.

И вот когда, казалось бы, переростала  жизнь в обузу,
Не помогали ни вино, ни сотни рифмами испысанных бумаг
Вдруг снизошла к нему с небес божественная муза
И красками наполнила слепящий его серый мрак.

И наполняли смыслом жизнь ее глаза, улыбка, руки.
И вдохновляли сделать мир вокруг себя иным.
Хоть и бояться начал между ними длительной разлуки,
Но позабыл о страхе, рядом с нею, стать седым.