Ломаный, потертый стул,
Стол у пыльного окна,
На столе много микстур,
За стеклом в пыли луна.
А она сидит одна,
В куче паленных купюр,
Гробовая тишина....
И завернутый велюр.
Это сон или реальность?
Хмель разросся как сорняк,
И от этого усталость,
Но без этого никак.
В комнате все тот же мрак,
Облаками летит старость,
И она за шагом шаг,
Считает то, что ей осталось.
Ломаный, потертый стул
© Copyright: Саша Бахур, 2020
Свидетельство о публикации №120083002942
Свидетельство о публикации №120083002942
Рецензии