Печальны сны провинциала...

Печальны сны провинциала,
В них всё внушает непокой,
Стремление куда попало
Бежать, нарушив чёткий строй
Течения никчемной жизни
Во тьме подвалов городских,
Откуда неба край лишь виден!
Но у тебя, не остальных.

И все субботы с воскресением,
Откинув покрывало грёз
И тяготы передвижения,
Ты выбегаешь на помост!
В трико, размерами стихийном,
Колпак проныры, иль шута,
Бренчит необычайным ритмом,
Что жизнь такая, как всегда...

И все исписаны заборы
Отрывками твоих стихов!
И шепчут матерно суфлёры
Набор из текстов и грехов,
Где запятые закорючки
И точек жирные бока
Написаны рукою злючки,
Или иного дурака!..

Где хэппи-эндом и не пахнет!
Где тьмы порочной лёгкий флирт
Лезет удаче под рубаху
И ересь в ухо говорит!..
И роль расписана по строчкам,
То придыхание, то акцент!..
То кот, свернувшийся комочком,
Зевнёт на весь ангажимент...

Аплодисменты вяло глушат
Вой автора среди кулис...
Случайно, водочки откушать
Его зовёт хмельной артист,
Что ходит здесь с утра. Фингалом
Помечен, видно со вчера?
На репетиции, с угаром
Мы обсуждали пьесу дня!

Провинциальному артисту
Большой не нужен гонорар,
Играет иногда за триста,
С сырком. И чтоб в один стакан!
Ведь утром, всё одно и то же,
Обычный завтрак, прейскурант
На роже со вчера изложен.
И что играть - решает сам.

30.08.20.