Сын престарелого царя
на царский трон взойдёт едва ли,
умрёт в болезненной печали,
чтобы сестру завоевали,
корону силою беря.
Чернь, соблюдая свой закон,
чеканит кроны из корон,
и на такого господина,
ворча, работает машина;
нет в этом счастья, лишь рутина.
Металл по родине тоскует.
Монеты для него могилы
в коловращенье жизни вздорной;
упорно недр земных взыскует,
готовый к ним вернуться в жилы,
чтобы в твердынях скрыться горных
и запереться навсегда.
Сын престарелого царя. Из Рильке
© Copyright: Владимир Микушевич, 2020
Свидетельство о публикации №120082909359
Свидетельство о публикации №120082909359
Рецензии
