Хаш
Густой бульон, тягучих мыслей варево.
Я этот хаш варю уже десятки лет.
Не Джекил мисс, а миссис Хайд, и в палевом,
Дебелой бандершей воплю: «Тушите свет!»
Солён, как злость, и переперчен опытом.
Хотя самой смешно: кого он к чёрту спас?
Цыганочкой пройдёшься с дробным топотом –
Действительность навстречу – в перепляс.
И перепляшет. Словно мышь, надуешься
На то, что вроде сам и знал, и предсказал.
Смахнёшь нагар мечты, свечой задуешься,
Живёшь, как нищий на юру, твой дом вокзал.
Ещё не значит, что куда-то тронешься.
Раз ты не рейсовый, то брысь – в отстой, в депо.
Лишь в мягком ты качаешься, вагонишься
До случая – а вот и он – Эдгаром По.
А я всё думаю, неужто думаю?
Давно прокисли мои мысли, моё варево.
Болезнь неверия садится гуммою.
Откуда, интересно, пахнет жаренным?
2000 г.
Свидетельство о публикации №120082908114
Владимир Тимкин 31.08.2020 09:50 Заявить о нарушении
С теплом,
Татьяна Важнова 31.08.2020 17:14 Заявить о нарушении