П О С Л Е В О Й Н Ы
Послевоенный летний день…
Садится солнце. Близок вечер.
И, как беды недавний день,
Стоит село — чернеют печи.
Сгорели хаты. Нет ворот.
Одни колодцы — журавлями.
И нищий с посохом идёт
С пустой котомкой за плечами.
А вслед ему — собачий лай…
Калеки, сироты, вдовицы
Глаза отводят: что ни дай —
Всё от себя урвёшь крупицу.
Однако ж, кто имел — давал —
Сухарь последний да картошку.
Узвару деду наливал —
И набиралось понемножку.
Всё брал с почтением старик
И дальше, в поле, брёл, бывало,
По сивым травам напрямик
И опускался там устало.
Над ним — звезда, вдали — лесок.
Туман белесый колыхался…
И чёрный сухаря кусок
Медовым пряником казался.
Микола Лукив
(«Москва», 1989, № 10)
Листая старые журналы 513
© Copyright: Василий Чечель, 2020
Свидетельство о публикации №120082906336
Свидетельство о публикации №120082906336
Рецензии
