Прост ужин: вечер, соль да хлеб,
Отрезанный ломоть заката…
И вниз, с семи изжитых неб
Слетают птицы, мысли, даты…
Слетают вниз наискосок
Туман – белёсая косынка,
И лета спелый колосок,
И света тонкая былинка.
Роняет звёзды всех мастей
Ночной факир, смешон, низвергнут...
Зачёркнут день, а я – из тех,
Кто не исправленному верит.
Простужен вечер: ложкой смоль
Мешает с сотовым раствором,
Полощет горло разговором
С самим собой.
Прочерки
© Copyright: Ирина Юрчук, 2020
Свидетельство о публикации №120082904555
Свидетельство о публикации №120082904555
Рецензии
