По кругу

Широка страна моя родная,
Только ладу что-то нету в ней.
Я другой такой страны не знаю,
Не ценила чтоб своих людей.

Не чужих — своих, живых, родимых…
Да не тех, бежит кто задрав хвост,
Прихватив с собой советов лживых,
Нам купили общий холокост.

Где цеха, заводы, фермы, пашни,
Где порты, ракеты, где руда,
Где несметные богатства земли нашей?
Все, как в пропасть, в бездну… В никуда…

Рюрика опять призвать нам надо?
С Ладоги не тот? Он вам не мил…
Из Чикаго может? Ну, с Чикаго
Кольт вам в лоб, тем, кто того просил.

Предки наши эту землю скопом
Поднимали живо, «на Ура»,
Мы ж продать хотим ее нахрапом…
Где? Чего? Кому? Зачем? Куда?

Нету ладу в новых атаманах…
Нету ладу в этих казаках…
Продают же всю страну задаром,
И вопят все, ноют «Ох», да «Ах»…

Ой, не те уж эти атаманы
И не те, уж, стали казаки…
Нахватавшись зелья и дурмана
И горилки хлопнув от души…

Вы народу просто волю дайте…
Вы ж, как скот всех тянете в ярмо…
Убирайтесь, сгиньте, не мешайте…
Вас на верх все тянет, как дерьмо…

Вас не звали — снова вы приперлись…
Вы залезли нагло в чужой дом…
С доброхотами своими согласились —
Всю страну решив сделать рабом…

Сами здесь «не тут», других зовете…
Но тупым вам видно не понять,
Что придет, уж как вы не крутите,
С Новгорода снова наша рать…