Кто-то пальцем крутит у виска,
Вслед острит язвительно умело…
Мужику побольше сорока,
И его уже не переделать.
Седина легла вокруг лица
И морщинки – юности погибель.
Всяк мужик – до старости пацан,
Я же просто больше, чем другие.
И совсем не от семьи бегу,
Да и на работе все в порядке.
Просто я без леса не могу,
Без реки, рыбалки и палатки.
Без костра, что дым бросает в лес,
Звонких сосен, на ветру гудящих,
Без прозрачных голубых небес,
Нереальных, хоть и настоящих.
Под моей ногой пружинят мхи,
Березняк кружится в хороводе,
Запах свежесваренной ухи
Челюсти как судорогой сводит.
На меня родня махнет рукой,
Думая, что это просто бредни…
Видно, от рожденья я такой.
В пятьдесят все семнадцатилетний.
***
© Copyright: Юрий Чесноков 3, 2020
Свидетельство о публикации №120082808626
Свидетельство о публикации №120082808626
Рецензии