Забылся сон,
гудящий век -
уже не блещет, не кричит,
уходит лето. Человек
во тёмной комнате молчит.
Такая рань. В руке часы.
По ветру вьется маркизет,
там человек свои власы
склонил на полосы газет.
Колокола, они вдали,
гудят. Белесо в облаках.
Рабочий тушит фонари
ключами звякая в руках.
Пальто наброшено на плечи,
стихи покоятся в ряду,
я в ожиданьи нашей встречи -
гулять по городу иду.
1912
© Copyright: Александр Тишаев, 2020
Свидетельство о публикации №120082806791
Свидетельство о публикации №120082806791
Рецензии