Да, убиваю их шутя,
Безжалостно, жестоко, точно,
Бросаю за полог их ночи.
Не так, как мать своё дитя.
Топлю, слепых ещё, в вине.
Порой не в ней, а даже в пиве.
За что их люди невзлюбили?
Как наяву, так и во сне.
Одна протянет пару рук
И беззащитна, и прекрасна,
Непрошена пришла, несчастна,
Тогда её на крепкий сук.
Но ту, что жить оставлю вдруг, –
Как я тогда её лелею,
Рву и пишу так, как сумею,
Тебе дарю, читатель, друг.
Убийца
© Copyright: Михаэль Казакевич, 2020
Свидетельство о публикации №120082800549
Свидетельство о публикации №120082800549
Рецензии