А у дороги только груда кирпича...

А на траве росинка, как слеза.
Но экскаватору, что камень, что трава.
Хоть не сдается исторический реликт,
Но у дороги груда кирпича.

Да то не груда, то могильный холм.
И двести лет стоял бы этот дом.
Как двести лет уже он простоял.
И двести лет он Вятку украшал.

Но вот он продан, кусочек  той земли.
Бюджет немного денег получил.
А то, что дом истории лицо.
Об этом не подумает никто.

И я быстрей хватаю телефон.
Общественности голоса не слышат.
Себе на память я оставлю этот дом.
Пусть половинный, пусть совсем без крыши.

И мы, истории предавшие лицо,
Живем иванами, не знающим родства.
А это значит, что потом уже никто
Не вспомнит даже нашего лица.

Лишь улицы, похожие на склеп.
Лишь городов похожее панно.
Без старины душа пустой проект.
И все мы с вами на одно лицо.

А на траве росинка, как слеза.
Но экскаватору, что камень, что трава.
Хоть не сдается исторический реликт,
Но у дороги только груда кирпича.