Про осень

Писать дурацкие стихи,
Ни слова нового про осень,
Чтоб над напрасностью строки
Пестрели чепухи колосья,

Чтоб непременно капал дождь
На город пасмурно-унылый,
А ты был в центре словно вождь
С мудрейшим взглядом "все постыло".

Чтоб был не стих, а звездный час,
Где все слепилось воедино:
Грусть, серость, листья и вдруг раз:
Довольно ловкий образ клина

Гусей, фламинго, журавлей,
Так, чтоб вернее выбивало
Слезу по Родине твоей
И по тому, что в ней бывало.

Чтоб плакалось, рвалось, пилось
И через пять минут забылось.
Чтоб у читателя вопрос
Назрел: "к чему все это было?"

Тогда подбросишь козырей
Как Шуфутинский - про рябину,
И (чтобы лакернуть верней)
Добавишь - все на память сыну,

Потомкам, гражданам, рабам
И господам, хоть и не просят.
А вдруг обделит их судьба -
Не видеть, что такое осень!

Какой размах во всем, накал!
Ах что за творческое время!
Так пишешь, чтобы каждый знал -
Поэт и гений снова в теме.

27.08.20