Внутри, уже почти под крышкой,
Пульс доходит до критичного.
Всё рушится и прогорает,
Империя моя страдает.
Она так долго строилась, латалась,
А теперь без кирпича осталась.
Один лишь кто-то вытащил кирпич,
И кубарем всё. Не привычно.
На фоне слабый звук аккардеона,
Нет, это не Париж и не Верона.
Пустые закоулки узких улиц
Грустят теперь сутулясь.
Нет радости для государства,
Всё, что осталось - варварство.
Всё, разбиваясь, улетает.
И Империя уж не цветёт, а увядает.
Её ворота расшатались,
Эмоции с грязью смешались.
Под ногой нет следа,
Неужели рухнула Империя поэта?...
Империя
© Copyright: Ася Солод, 2020
Свидетельство о публикации №120082802328
Свидетельство о публикации №120082802328
Рецензии