Поездочный сплин

Надоело искать...
Всё, что нужно, есть рядом,
в полусонных пределах бессильной руки.
И настойчивый рай, и крушение ада,
и позоров моих непростых узелки...

Надоело мечтать...
Исповедовать... рушить...
приводить к обобщённому чьи-то слова
о совсем уж пропащем в отчаянных душах,
что тоской отозвалось в пустых головах...

Надоело смелеть...
Эти мутные риски
разъедают, как ржавчина сердце моё,
принуждая далёкое выглядеть близким
и искать одиночество в жизни вдвоём...

Надоело рычать...
Я не волк, и не тигр.
Я - обычный баран, если верить в восток,
и не прячу весёлые глупости мига
в образ вечности, пьющей берёзовый сок...

Надоело писать...
Никому ведь не нужно.
Мир в строке - мутотень нерастраченных грёз,
а ваять это «нечто» вне воли, натужно - это творчество, да, но, увы, не всерьёз...

Надоело играть...
Слишком крупная сцена
для мальчишки с окраин окраины.
Кровь,
что течёт у меня по синеющим венам,
греет только реальная сука-любовь...

Надоело лечить...
Не болезни, не раны -
глупость, жадность, безумие левых богатств
и горячую страсть погрузиться в экраны
обличая пробелы чужих святотатств...

Надоело скулить...
Обнажаться на людях,
полоская  несчастное имя своё,
и надеясь что бес непременно забудет
преднамеренно снятое с тела бельё...

Надоело внушать...
Всё равно ведь не примут
даже толики малой из этих вот строк!
Не утешат в беде...
В суете не обнимут...
Не простят полусмерти забавный порок...

Надоело...
Хотя... есть ведь Гелька и Тоша.
Юлька, Эзра, родители, Марк, Эвелин...
Да и сам то я - вроде бы, тоже хороший,
просто... так вот бывает - поездочный сплин.