Кузнец

Меж молотом и наковальней
Рождается моя искра
Не от того стихи мы пишем
Что жизнь понятна и проста

Здесь место есть отчаянью и страху
Не меньше места здесь любви и доброте
Но хочется послать все иногда, бетонно крепким, русским словом - …
...к черту..
Ведь как пошлешь, окажешься совсем…
...в беде

Как жаль, одной плохой манеры
Достаточно, что б перекрыть две тысячи хороших и простых манер
И радостно, что пусть одной, но вовремя принятой меры
Достаточно принять, чем десять тысяч ежедневных полумер

Мы танцеваем в ритме ядерного вальса
Под строгий физики, едва изученный закон
Но стоит только мне нарушить ритм слога или неправильно употребить простое, мизерное слово
Как с треском разлетается моя персона.
Так повелел чужой, укоренившийся внутри канон

Поймем сегодня в разговоре после пьянки,
Что вовсе правильного не было - и нет,
Назавтра упрекнут, что то неправильно было,
Когда чужой не удалось сокрыть секрет

Метафора в стихах всегда практична,
И тем, что не буквальна - хороша,
И не для красного словца и рифмы только,
А что б свою дорогу находила всякая душа

Чтобы раскрылся, жизни подражая
Замысловатый слова, в танце звуков, пируэт
Что б каждый, кто внимает эти строки понял,
Что в нем есть и мыслитель, и художник, и поэт

Что нет конечной истины и правды,
Что жизнь течет и переменна каждый миг,
Что тот, кто памятник разрушит завтра,
Не вспомнит, как вчера его воздвиг

А молот снова опускается на наковальню
И так же снова зарождается искра
Когда кузнец во мне самом проснулся
Тогда я понял, что теперь пора.