Как угольки в костре, в нас тлеет сонм обид,
Нанёс их кто, то сразу и не вспомнишь,
От них же в ночь, в своей избушке серой, тёмной,
Он, этот сонм нутро твоё тоской казнит.
В душе обида та пусть пламенем горит,
Но отвечать кому-то, тем же, я не стану,
Ведь это то же, что доказывать мужлану,
Что мир из правды и неправды состоит.
Ему едино, что писать, стихи иль прозу,
Что путь к письму полынь горька, не только розы,
Что, коль нашел ты к маме рифму рама – стих,
Коль пишешь правду, кровь кипит во вздутых венах,
И в пламя бросишь ты не раз лист, непременно,
Пока не выделишь основ языковых.
Напутствие пииту
© Copyright: Стас Осенний 2, 2020
Свидетельство о публикации №120082801229
Свидетельство о публикации №120082801229
Рецензии
Интересный и оригинальный французский сонет!С уважением!
Юрий Тютюников 28.08.2020 20:44 • Заявить о нарушении
Юрий Тютюников 28.08.2020 20:44 • Заявить о нарушении
Спасибо,именно французский,английский меньше нравится
Стас Осенний 2 28.08.2020 21:03 Заявить о нарушении
Стас Осенний 2 28.08.2020 21:03 Заявить о нарушении
Он проще, англичане после Шекспира решили голову заданной формой не ломать!
Юрий Тютюников 28.08.2020 21:08 Заявить о нарушении
Юрий Тютюников 28.08.2020 21:08 Заявить о нарушении
