Больно

Я у тебя так долго не был, мой отец.
В места родные вот вернулся наконец.
Пока разменивал себя в дали на хрень,
Здесь, у тебя, в деревья выгналась сирень.

Здесь, у тебя, звенят кузнечики в траве.
И кроме них, еще пичуги тарахтят.
Роятся мысли в очумелой голове,
И очевидного приемлить не хотят -

Что нет тебя на свете сорок с лишним лет,
И я сижу внутри ограды, твой послед.
Тебя я старше, для меня ты паренек -
Не разгоревшийся, погасший огонек.

Так скоротечно это время. И до коль?
Оно не лечит - притупляет нашу боль.
Оно не вражит - это сам себе я враг.
И кто мне скажет, что я делаю не так?

У нас похожести - ни в тему, ни в одной.
Порою кажется, что ты мне не родной.
За исключением - меня скрутило аж,
Что я такой же, извини меня, алкаш.

На плечи матери все тяготы легли.
Что мог ты сделать из кладбищенской земли?
И сомневаюсь, что хоть раз ты мне помог,
В своей могиле заперевшись на замок.

Оставив нас, одних, почти - что в нищете.
Да, это были суки - годы еще те.
Быть безотцовщиной - не легкая судьба,
Сплошная, да, за выживание борьба.

Пусть в этом нету никакой твоей вины -
У нас в России этим тысячи больны.
Но все же... все же... как там сказано в сердцах,
Что наши дети повторяются в отцах?