По земле бежит собак свора,
Чтобы чьи-то обглодать кости.
Я, наверное, умру скоро
Или, может, не умру вовсе.
На душе – как на земле грязи.
В небе ангелы, внизу черти.
Я не знаю, как в таком разе
Относиться к рубежу смерти.
На дворе весна, апрель, Пасха,
Яйца красят, куличи ставят.
Если в жизни не всегда сказка,
Что же после, за чертой, станет?
Нас на небе вся родня встретит
Ночью темною, как днем светлым.
А Христос воскрес на день третий
И вернул надежду нам, смертным.
И теперь мы все Его паства,
Что б ни ждало нас в земных ямах.
Но Христова на земле Пасха
Возвышает нас до звезд самых.
И без хора не звучит соло,
Кто-нибудь, да постучит в гости.
И не будет в семенах сора,
Если их перетереть в горсти.
2015
Пасха
© Copyright: Иван Парамонов, 2020
Свидетельство о публикации №120082708454
Свидетельство о публикации №120082708454
Рецензии