И ночи твои хрустальны, и плечи твои гористы...

И ночи твои хрустальны, и плечи твои гористы, по утрам я сюда выхожу будто бы на пристань, и жду кораблей-облаков, что смешал бариста небесный из пены молочной над головой;

Мудры твои сосны, озёра твои сакральны, серпантином уходит в горы тропа спиралью, где длани заката границы миров стирают, дойдёшь – наконец-то почуешь себя живой,

Чуть больше, чем призрак, что в мире скитаться призван, среди фанатизма, безумных идей, фашизма, глядеть сквозь ветров волокно, будто через призму – что в мире творят и что делают со страной.

А я просто хочу, устав, опустить ладони, в озёра, ещё не покрытые первым льдом, и выпасть из матрицы, быть перестав ведомой, как будто бы впрямь возвратилась к себе домой,

Как будто русалки – сёстры мне, волки – братья, как будто бы всё земное иду отдать я, забывши века, презрев и года и даты, стать кровью зелёной и спелой в сердцах осин;

А покуда сижу, в беззаботности свесив ноги, на горе, и смотрю, как книзу текут дороги, а по ним листья павшие вниз плывут, как пироги, парусами – по ветру – в далёкую гладь и синь.

8 августа 2020