Как много у людей вещей...
Они живут средь них годАми...
Вот статуэтка, фотографии, панно...
Но взгляд давно уже их не замечает...
На них осела паутиной пыль...
Она лежит тончайшим слоем пудры
И руки не касаются, любя,
ПоблЕкших, потерявших блеск, поверхностей...
И статуэтка, и фотографии, и панно...
Забыли нежность к ним прикосновений
Заботливых и бережливых рук
И с грустью ждут последней своей участи...
Про них забыли... просто так...
Лишь потому, что устарели...
В душе остался чуть заметный след
Полузабытых, призрачных воспоминаний
Но каждая из них - не просто вещь
Она ещё и символ жизни
Иль встречи, иль объяснения в любви...
Иль дружбы, иль смешной привычки...
Так и живут... будто во сне
Давно забытые и нелюбимые...
И с участью своей смиряются легко
Другого выхода у них нету
С участью своей смиряются легко...
© Copyright: Татьяна Палховская, 2020
Свидетельство о публикации №120082700400
Свидетельство о публикации №120082700400
Рецензии