Зябнут руки в безрукавке
Зябнут руки в безрукавке,
Пробирает ветер до костей,
На дворе август, но, представьте,
В то не верится совсем.
Ведь порою так задует,
Что захватывает дух.
Детвора, смотрю, ликует -
Напахнуло снегом вдруг.
И хоть семь пятниц до Покрова,
Сбились в стаи журавли,
Ожидается зима суровой,
А пока туманы и дожди.
Нам то что, зима привычна,
Поворчим, коль будет холодна,
Мы народец не тепличный,
Злая вьюга не страшна.
27.08.2020 г.
© Copyright: Юрий Михайлович Борисов, 2020
Свидетельство о публикации №120082700327
Свидетельство о публикации №120082700327
Рецензии