* * *
Знаю лишь одного человека,
Кто бы мог потягаться со мной
В сочинительстве, – но не скажу вам
Я из принципа, кто он такой.
Ведь признанием мы на поэта
Всякий раз навлекаем беду,
А вот я не гонюсь за успехом,
Не стараюсь бывать на виду.
И поэтому благополучье,
Словно шуба, меня облекло,
И в любую житейскую стужу
В этой шубе мне очень тепло.
Я стакан лишь себе наливаю
За обильным вечерним столом,
И ни с кем не желаю делиться
Этой сытостью, этим теплом.
Тот, кто мог бы со мной потягаться, –
Я ведь знаю, что он не дурак, –
Тоже пить в одиночку привыкнет
В теплом обществе книг и бумаг.
Те, что в мире – своими стихами
Пополняют поток чепухи;
Те, что вне – с ностальгической грустью
Настоящие пишут стихи.
Знаю лишь одного человека...
© Copyright: Андрей Добрынин, 2020
Свидетельство о публикации №120082700310
Свидетельство о публикации №120082700310
Рецензии