Затихает Августа голос,
Хоть монарда во всю цветёт.
Астильба сиреневый колос
Высоко, как знамя, несёт.
Сад буйствует красками флоксов,
Нежный льётся их аромат...
У природы - свои фокусы,
Их не решишь наугад.
Проносятся дни чередою,
И в восемь - у Солнца заход.
Но розы, повторной волною,
Украшают Лета уход...
Лета уход...
© Copyright: Лана Вирская, 2020
Свидетельство о публикации №120082702475
Свидетельство о публикации №120082702475
Рецензии