Последние дни уходящего лета,
Дождливая осень стучится в окно.
Печаль собирается в сердце поэта,
Рождая всё то, что исчезло давно.
Кленовые листья над парком кружатся,
Густой позолотой ложась на траву.
И хочется верить, что жизнь не напрасна,
И я не напрасно на свете живу.
Тот август опять у меня пред глазами:
Я полон надежд и наивных стихов.
Лишь письма от Жени мне жить помогали,
Рождая сюжеты для сказочных снов.
Вновь осень стоит у меня на пороге
И россыпью луж окружает мой дом.
Боль первой любви уйдёт понемногу,
Останутся сны, где мы будем вдвоём.
Август
© Copyright: Михаил Абрывалин, 2020
Свидетельство о публикации №120082702298
Свидетельство о публикации №120082702298
Рецензии
