время поэтов

Осень - время поэтов.
Воспевай, воспевай
уходящее лето,
ускользающий рай.

Реют желтые флаги
меж зеленых знамен...
Одолжи мне отваги
до скончанья времен.

Пусть пока эти кроны
зелены, зелены -
ярко-желтые  схроны
нам всё чаще видны.

Эти тайные знаки
в виде желтых сердец: 
вот теперь-то я знаю
как наступит конец.

Как на старенькой пленке,
в черно-белом кино -
ты забыт на продлёнке,
всех забрали давно.

Пусть другая под солнцем
кровь бурлит, горяча.
Ты в слепое оконце
ловишь ласку луча.

Как ушастый философ
мне недавно сказал:
август - просто набросок,
как бы жизни финал.

Понял я наконец-то
суть предсмертной тоски -
так кончается лето,
так грустят старики.

Их внезапно пронзает -
вот какая ты, смерть...
Так что, кажется, знаю,
как мы будем смотреть

на поникшие флоксы
в предвечернем свету
(сердце просит детокса
чтоб уйти в темноту);

...на горящие астры -
- пепелища костры
(это Экклезиаста
песнь тщеты и муры).

Закосить под поэта,
начертав на листке
полукольца сонета
о библейском песке,

о бессмысленной гонке
всех страстей и сует,
о безглазой воронке
утекающих лет.

Этот воздух тлетворный
растворит без труда,
по щелчку Режиссёра,
всё, что было тогда.

Что казалось нам вечным -
обращается вспять,
новых, юных, беспечных
обольщая опять.

Так что полно, не сетуй,
и давай, воспевай
мимолётное лето,
облетающий рай.