Песнь о Вещем

Слепец, изнуренный невиденьем.
Вещий
скиталец по судьбам и старым дворам.
Ваятель июлей и мартов зловещих.
Монах, не нашедший свой собственный храм.

Разбросан кусками по этой пустыне,
бескрайней, как космос, горячей, как жар,
что льётся из тела, которое стынет
под каплями неба.
Спокойствия дар

легко утешает восставшую душу,
прощённую только на четверть.
Она
мечтательно шепчет о чём-то минувшем,
продетом в полотен чужих времена.

Скулят оскорбленные стражники, сея
почти что животный, эпический страх
средь выданных бесом за службу трофеев,
доставшихся тем, кто знал тело, как прах

и только.
Вверху еле видные блики
не могут сложится в картинку никак,
и кто-то, почти изначально двуликий,
из света ваяет обыденный мрак.

Несётся по кругу отчаянья бричка,
давно отставая от двух колесниц
напрасной надежды и глупой привычки
на желтой арене сознания.
Блиц

был сыгран без всякой надёжной системы
и, кажется, выигран.
Жертва как приз
вместилась в пределы знакомой лексемы,
оформленной утром в неженский каприз.

А после... следы, что ведут к изначальным
ошибкам, дающим точнейший итог
таким вдохновляющим радость печалям,
в которых и Автор укрыться не смог.

Спокойствие.
Мирно валяются вещи.
Он снова отдался случайным ветрам.
Слепец, изнуренный невиденьем.
Вещий
скиталец по судьбам и старым дворам.