Трепещут листья на ветру...

Трепещут листья на ветру,
качаются верхушки крон
и осознание "умру..." -
судьбу вбивает в небосклон...

Как ржавый лист,
что смотрит вниз,
колеблет сердце
Божий
бриз
и вот оно уже -
артист,
пронизанный сакральной дрожью...

В душе
мистерия вершится...

Кончиной августа душа
готовится к зиме, как древо,
листвой грядущей хорошея,
нащупывая лад напева,
в котором - рай растёт сквозь ад...

Через тоску,
через распад,
распятый кровными корнями,
я в воздухе через строку
не устаю судьбой кружится,
нерукотворны виражи,
приговорённой к смерти птицы,
чьи крылья - боли
миражи...

Так воли
на земле лишён,
впадает узник в сладкий сон
с бегущим небом над глазами,
в нём он любим и сам влюблён...

"Жизнь - сон..." -
Корнелю в унисон -
сказал бы, но душа томится
печалью стран, тоской времён,
мгновеньем, что не повторится,
через него строка змеится
и вот она уже - дракон
глубин и высей всех сторон,
что хороводят в разных лицах...

Живая жизнь - кущ райских жница...

Костёр мне снится в арыке,
листва шуршащая дымится,
ажурно тлеет, мальчик я,
фланель рубашки пахнет дымом,
картошка обжигает рот,
темнеет, дома ждёт семья -
бессмертная, пока я жив...

Жизнь без искусства - ахинея,
искусство - путь любви к любимым,
по жизни - храмом на крови
проходит тот, кто разумеет
простор небес среди нажив...

И на закате смертных лет
закатом августа любуясь,
я говорю, что смерти нет
для тех, в ком дух - живой Везувий,
в ком сердце - Этна вдохновений,
в ком все эпохи - отчий дом,
в ком честно взрощен вечный гений
священной веры поколений,
чей человечный окоём,
судьбе диктует образ жизни
в любой эпохе и отчизне...

Когда я искренно пою -
костра из детства в венах искры...

Небесным воинством в бою,
урон наносят дешевизне,
расцветшей плесенью в миру -
стихи мои, в святом зависе
над осознанием: "умру"...