бродячий цирк

Словно постоялец
в отеле холода.
Я метаюсь
по венам
города,
как скиталец, забыв, где
дом мой.
Разлетаюсь
по стенам
стоном.
И тугими стали
волокна
крови.
Мне птицы стаей
по окнам
дробью
бьют клювом, стало быть,
кто-то
помер.
А, может,
я?
На старой койке.

Не запоминаю имена,

только лишь лица, что мне незнакомы,
чтобы не встретить их снова.
Я
бегу
наугад.

Выцвела фото-
карточка
счастья.
Хотел бросить козырь,
но
спутал масти.
Люди
просят
мои
запястья.
Здесь не жарко, но
я так парюсь.

Кручусь звездой
в иллюминаторе,

в голове одна мысль: ну, как так?
неужели, так надо?
своими мятыми
астигматами
пытаюсь фокус поймать на расплывчатом «правда ли?».

«У каждого свой наркотик».
До завтра!
Кажется, я
сломал свой дозатор...
По-те-рялся
в цифрах и датах,
как ключи
в лифтовых шахтах.
Смерть в душе
и я не про Сартра.
Ем туше
снова на завтрак.
На мне мишень, хоть я не из Target.
Почему несёт лишь плохое бумеранг
обратно?

Для родных открыт, как спина для ножа.
Окна нараспашку,
на расстрел в пижаме.
Мой сосед изнутри мне кричит про финиш,
но я забыл,
куда мы с ним
бежали.

Моим сердцем тоже
играли в гольф.
Я не верю в рай, верю в смерть и
боль.
У меня есть всё и нет ничего -
то ли Тони Старк, то ли король
голый.