восхождение по листам

Носом клюёшь, а читаешь. Вздремнуть часок
не помешало бы - вымотался до края.
Буквы идут вереницей наискосок,
игры ума в стайку образов претворяя.
И погружаешься в книгу, живёшь с листа,
не засыпая, но только по большей части
мир вне страниц - неуёмная суета,
то ли видение, то ли намёк на счастье.
Спи-засыпай на диване - ни здесь, ни там
ты не отыщешь ответов на все вопросы.
Твой полусон - восхождение по листам
в царство других измерений от скучной прозы.
То же и так же, но время возводит в куб
каждое действо, под веком зрачок гоняя -
прикосновение маминых тёплых губ,
грохот скрижалей, оставшихся на Синае,
вкус приворотного зелья, птенцы в гнезде
где-то на ветке иссохшей столетней сливы.
Это нигде, называемое - везде,
время-пространство - растянутый миг счастливый.
Не просыпайся, вполглаза читай главу,
словно по Брайлю, на ощупь входи в страницы.
Думать не надо - а всё это наяву
или фантазия, или мне это снится -
город, где нет ни сезонов, ни номеров,
ни адресов, где всему голова - бумага.
Там, где любимая ласково хмурит бровь -
оксюморон, неуместная шутка мага.
Там, где все ритмы и рифмы - лишь ловкость рук,
вроде вопроса - зачем же я существую?
Где мироздание делает новый круг,
будто трамвай, заходящий на кольцевую.