И всё-то порчи,лихорадки,
Самообманы, буквари,
Как будто, наигравшись в прятки,
Как записные дикари,
Всё ищем идола, кумира,
Звонок - и Зойкина Квартира,
Ещё звонок - Палата, Сад,
Летит потёмкинский фасад,
как птица-тройка прямо в Яму,
И там, где мама-мыла-раму,
Все окна наглухо - знобит,
Трясёт уликами трембит,
И прочим скарбом, реквизитом,
И лихорадкой по орбитам
Скитается беззвучный sos,
И Бог сменяется на босс,
Как сглаз на порчу, - дело вкуса,
И, коль отпраздновали труса,
Пора виновника сыскать,
Пока иные будут лгать.
и все-то
© Copyright: Илья Будницкий, 2020
Свидетельство о публикации №120082608036
Свидетельство о публикации №120082608036
Рецензии
Как много в боссах стало Бога,
Но в этом Бог не виноват.
А плебс толчётся у порога
И всяк прислуживаться рад,
Корытом заменив свободу,
Шуршащей зеленью листву.
Прямой эфир диктует моду,
А мы всё грезим наяву... -- не буду продолжать))
Не спится что-то, извиняюсь за каламбур.
Доброй ночи, Илья!
Вячеслав Кислицын 26.08.2020 22:16 • Заявить о нарушении
Но в этом Бог не виноват.
А плебс толчётся у порога
И всяк прислуживаться рад,
Корытом заменив свободу,
Шуршащей зеленью листву.
Прямой эфир диктует моду,
А мы всё грезим наяву... -- не буду продолжать))
Не спится что-то, извиняюсь за каламбур.
Доброй ночи, Илья!
Вячеслав Кислицын 26.08.2020 22:16 • Заявить о нарушении