Я третий раз пытаюсь что-то написать.
И каждый раз стираю, благо, что не пачкаю бумагу.
И я не знаю. Я привыкла искренне молчать.
Мне кажется, что я заболеваю.
Мне хочется уткнуться в чей-то бок,
Мне хочется буквально задохнуться,
Расплыться в нем, чтоб мир замолк.
Мне хочется в другом миру очнуться.
Мне хочется опять умело складывать слова,
Чтобы они лились из-под "пера,"
Чтобы я снова встала в статусе творца,
Чтобы во мне увидели кого-то.
Чтобы мне пели дифирамбы
И проявляли лживую заботу.
Я, честно, чувствую себя ненужной, некрасивой, неумной и немолодой.
Но я всегда считала, что могу писать заумно.
Что я умею паззл слов собрать.
Что я в словописании, сплетеньи
Лишённых смысла слов безумно хороша.
И что возможно есть в стихах душа.
Но в них нет никакого смысла. Нет и пользы.
А если так, зачем они нужны.
Я трачу время.
Это бесполезно.
Я даже не закончу это.
Графомания
© Copyright: Полина Терпигорева, 2020
Свидетельство о публикации №120082604252
Свидетельство о публикации №120082604252
Рецензии