Облака

Надо мною неспешно бегут
облака. День минувший, вчерашний,
полный, помню, часов и минут,
назовут модным словом винтажный
через лет этак семьдесят пять,
если кто-нибудь вспомнит былое,
если будет что вспомнить, – как знать! –
и кому наше время лихое…
Нам о прошлом твердят письмена
с пожелтевших страниц манускриптов,
а ещё… а ещё семена
ставших мощно, как щит, эвкалиптов
в заболоченных гиблых краях,
где нет спасу от туч комариных…
Слава выжившим в этих боях!
След простыл комаров малярийных –
и болот, эвкалипты растут
на цветущей бескрайней равнине.
Где же вы, облака? Были тут,
а теперь их не сыщешь в помине…
Впрочем, осень грядёт. Как и встарь,
эвкалипты качают вершиной,
дятел, как пустозвон-пономарь,
всё бубнит, ветер гонит полынный
терпкий запах долины и гор,
невысоких, но всё же манящих –
нет, не в горы, но ввысь, где простор
для полёта свободно парящих
мыслей – и кучевых облаков,
тех, что, знаю, уже на подходе.
Так пребудет во веки веков,
и неважно, что скажут в народе…

26.08.2020