Два поэта

Сентябрьским утром, не задолго до рассвета
В янтарной тени парковых берез
Устав от дымных кабаков и пьяных грёз
Прогуливались к дому два поэта.

Один недавно дописал балладу
И, находясь в  предчувствии  похвал,
Весьма доволен был, приятельски болтал
Минут пятнадцать  или двадцать  кряду.

- Люблю я осень, в ней поэзии услада.
Как чудны листья цвета коньяка!
И словно мастера искусная  рука
Кладёт нам под ноги палитру листопада,-

Так молвил тот, кто вдохновлён успехом,
Чья муза пела ночи напролёт.
- Да, летний сад  скорей всего  умрёт,
И зелень поздняя для снега не помеха.

Другой с ленивым видом  рассуждал
О том, как скучен мир в его округе
Не замечая радости во друге
Был зол на всех и осень проклинал:
 
- От падающих листьев  веет  грустью.
Их просто вал ложится на порог, -
Безрадостный творец забытых строк
Весьма уныло прозябал в том захолустье.

- Коснёшься тайного…
                - Нет в осени похмелья.
- Но есть душа! И скоро уж покров.
Погонит Новогодний Бог ветров
Нас в белые равнины снежного веселья.

- Что нам до осени! Она  почти безлика.
Устала зелень, задыхается тепло.
И по утрам вставать так тяжело.
В окне не видно солнечного блика, -

В глазах тоска, и зависть душу рвёт.   
Его уже давно не посещала  муза.
И в мире не было печальнее союза:
Успешный мастер и бездарный рифмоплёт.
2020