Родственные души
На свалке человека повстречал.
Он внешностью напоминал поэта,
Под нос себе чего-то там бурчал.
Схватил за лацкан, стрельнул сигарету,
И в рот засунул задом наперёд.
Отпали все сомнения - поэт он,
Знать Ламброзо теория не врёт!
Я в целом пред поэтами робею,
Не знаю как построить разговор.
Они несут такую ахинею,
Что здравым может показаться даже вздор!
А этот вида жалкого, тщедушный,
Спросил его с ухмылкой: - Вы поэт?
Как обращаться к вам, быть может Пушкин?
Некрасов? Лермонтов? На крайний случай - Фет?
- Да, я поэт!: - поэт воскликнул гордо,
Сверкнув глазами и беззубым ртом:
- Кто не согласен, сходу съезжу в морду!
Я гений! Гений признанный при том!
Ну а фамилия моя - Какушкин,
Запомни это имя, человек!
Не отрицаю, не бездарен Пушкин,
Но на дворе, мой, двадцать первый век!
По жизни не вступаю в перепалки,
Развёл руками, возражений нет...
Вы спросите, что делал я на свалке?
Отвечу, я и сам чуть - чуть поэт....
Свидетельство о публикации №120082602025
А вдруг распрямиться, и имя ввысь взлетит!
Но расставит всех читатель по ранжиру,
Ему, читателю, ни кто не запретит
Произведения отправить ваши в ссылку...
Или на свалку, проще говоря...
И стоит заглянуть слегка в бутылку,
И сам окажешся на свалке бытия...
Вообще-то стихотворение серьезное, хоть и в рубрике ,,шуточные,,
Интересно наблюдать за поворотами твоей логики... Понравилось!
С уважением, Сергей.
Сергей Шептий 26.08.2020 21:32 Заявить о нарушении
Александр Игринский 27.08.2020 06:29 Заявить о нарушении