Зову волну я в степь Донскую

Померкли дали от дождя,
Поля задумчивы и серы,
И солнца блик из бытия,
В котором нет,ни дерзости,ни веры,
Своим сияньем венценосным,
Себя почувствовав другим,
Без сожаленья треплет космы,
Туманам утренним седым.

И далеко я от Столицы,
Глотнув глоток небытия,
Как продолженье дней на лицах,
Мне осень грустная моя,
Листву вплела в степной гербарий,
Вписав меня с дождём в сценарий,
Себя безжалостно пиарит.

И я опять при ней о море,
Зову волну в свои края,
Мне море нравится,-не спорю,
Но ближе отчая земля.
Здесь для меня моя планета,
Совсем вращается быстрей,
Тут даже в штиль душа поэта,
Не ждёт печальных новостей.

И в полдень часто под камнями,
Стрекоз гоняют пескари,
Здесь на закате плещет пламя,
Цветами утренней зари.

А нынче грустно и тоскливо,
Кругом уже не блещет смальта,
И небо в тучах из базальта,
Полощет дали сиротливо.

Но скоро мне опять придётся,
Покинуть степь на долгий срок,
И от того так сердце бьётся,
Как в сети пойманный чирок.

Здесь без меня прольётся свет,
Притихнут дали до поры,
Им долго будет сниться цвет,
В лесах берёзовой коры.

        {Чирок разновидность отряда кряковых уток.}