Которую ночь отчего-то не спится, не спится.
А смерть в полумраке прокуренном вяжет на спицах
В полоску носки моему нерождённому сыну,
Которому кто-то однажды не выстрелит в спину,
И, шаль на прозрачные плечи небрежно накинув,
Она позовёт не тебя, я прошу – не тебя.
И сколько б не пил, почему-то не спиться, не спиться.
А смерть, сидя в кресле, старательно вяжет на спицах
Носочки из душ твоему нерождённому сыну,
Который кому-то однажды не выстрелит в спину,
И, сгорбленный дом в одиночестве гордом покинув,
Она заберёт не тебя, я прошу – не тебя.
Эхо моё в городском растворяется шуме,
Тускло мерцает металл фронтового ружья.
Кажется, в этой квартире в тот день кто-то умер.
Кажется, кажется, кажется, это был я.
22.08.2020
Реквием 2
© Copyright: Камиль Гремио, 2020
Свидетельство о публикации №120082506009
Свидетельство о публикации №120082506009
Рецензии