Мгновенье

О боги, календарь и циферблат,
отсчитывая годы и минуты,
вы знаете, когда приходит март –
пора безудержной душевной смуты.

О боги, вами так заведено,
март пролетит, за ним апрель нагрянет,
мы смотрим это странное кино:
вчера цветок расцвёл – и вот уж вянет,

пожухшие рассыпав лепестки,
оставив о себе воспоминанья,
а над поляной вьются мотыльки,
для них не существует расстоянья,

ни времени – ни завтра, ни вчера,
а есть один лишь миг для жизни краткой.
О календарь, в такие вечера
и ты бы мог задуматься украдкой,

с листков своих стряхнув дневную пыль,
а, может, пыль веков – тебе виднее,
и рассказать нам небыль или быль
о том, как некогда в конце аллеи

вдруг полыхнул невиданный закат, –
как радуга, он нависал дугою
над купами дерев, стоящих в ряд,
как будто время вестию благою

отметило внезапный переход
от лета к долгожданной и щемящей,
не знающей тягучих непогод
первоначальной осени, сулящей

шальные, как порхание стрекоз,
потоки дум, и слов, и строк, и мыслей,
на белый лист бумажный вкривь и вкось
ложащихся…
                Накрапывал над Вислой

игривый дождь, и надвигалась осень,
конечно, бабья, лёгкий ветерок
кружил кленовый лист, тот падал оземь,
и я молил: «О боги, дайте срок!

О, дайте календарь и циферблат,
которые фиксируют мгновенье,
когда не Бог – так ангел бросит взгляд
на незамысловатое явленье,

и отзовётся что-то в унисон
в груди настроенного в лад поэта, –
видать, не зря лелеял он газон,
чтоб родилась строка – хотя бы эта…

25.08.2020