Пот со лба протерев,
Он засунет салфетку
В карман пиджака.
Ему не интересна политика.
Это не для
И вне
(Н)его.
Он, с за двадцать-с-х*ем лет глазами
Выплаканными,
От безлюбовья и неуважения внутри,
Понимает, что зря рисовал и гадил,
Зря вырисовывал свой силуэт,
Вбивая в череп молоток.
Он то, конечно, молоток,
Но все сменимо —
Красный перейдёт в зелёный.
Под усами виднеется улыбка
© Copyright: Фили Пок, 2020
Свидетельство о публикации №120082505206
Свидетельство о публикации №120082505206
Рецензии