Кровью моего стиха!

Яблоки,
Ещё живые,
Опадут,
И примут смерть.

Пока живы,
Не родные,
Мытарей,
Их ведь не счесть.

Там, у врат,
Мы все обрящем!
Осознаем до нага!

Что одно дарёно счастье...


Рецензии