С О Л Д А Т И С М Е Р Т Ь
Это было на Курской. Когда-то.
Смерть у пули купила солдата.
За бесценок купила. Задёшево.
Повела сквозь свинцовое крошево.
Повела его гарью горюющей.
Через лес. Обгорелый. Дикующий.
Через выселок, дымом задушенный.
Через камень. Убитый. Порушенный.
Мол, на этой дороге на адовой,
Ничего наперёд не загадывай.
Или сбудется. Или не сбудется.
Всё тут холодом смертным остудится.
Пушки водят железными шеями.
Чёрный месяц повис над траншеями.
И стоит над глухими воронками
Смерть с мешком, что набит похоронками.
Потрясёт им налево. На право ли.
Стужей дышат железные завали.
— Эй, солдат! Становись на исходную.
Пропою тебе нынче отходную!
Вот и всё… А рассказ не кончается —
На войне-то ведь всяко случается.
Сергей Островой
(«Москва», 1988, № 7)
Листая старые журналы 486
© Copyright: Василий Чечель, 2020
Свидетельство о публикации №120082503859
Свидетельство о публикации №120082503859
Рецензии